« Achille, huit mois, mi-chat persan, mi-suricate sous caféine. Dans le jardin, monsieur ne marche pas. Non. Monsieur patrouille. Debout sur ses pattes arrière, le ventre en plumeau, les yeux plissés comme un vieux gangster de port de pêche, il scrute l’horizon. Enfin… surtout les fourmis. Parce qu…Plus